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La qualità del nostro tempo è fragile e leggera,
non vive nei calendari né nell’ora che si spera.
È in un sorriso timido, in una stretta vera,
in un silenzio condiviso che mai diventa bufera.
Non conta i giorni persi, né il peso del lavoro,
ma i gesti inconsapevoli che scaldano come un coro.
È un passo lento accanto, è un “ci sono se hai dolore”,
è il coraggio di restare quando vacilla il cuore.
La qualità del nostro tempo non è una corsa cieca,
è un fiore che nell’asfalto con ostinata vive e cresce.
È il ricordo che rimane quando tutto il resto annega,
è la mano che ti tiene anche se il buio non arretra.
E quando il mondo chiederà che cosa abbiamo avuto,
risponderemo piano, col volto un po’ vissuto:
non il denaro, i trofei, le corone senza senso,
ma l’essere stati umani… e aver abitato il tempo.
